Constatação...

África

não

é

para

turistas.

É

para

Viajantes.

Instantâneos...

3800 Km... Assim...

I sleep better...

I'm okay with being unimpressive. I sleep better.

É sempre até...

“Nunca é agora entre nós, é sempre até domingo, até sexta, até terça, até ao próximo mês, até para o ano, mas evitamos cuidadosamente enfrentar-nos, temos medo uns dos outros, medo do que sentimos uns pelos outros, medo de dizer: Gosto de ti.”

Carta ao Pai Natal

Olá Pai Natal

É a primeira vez que escrevo para ti

Venho de Lisboa e o pessoal chama-me AC

Desculpa o atrevimento mas tenho alguns pedidos

Espero que não fiquem nalguma prateleira esquecidos

Como nunca te pedi nada

Peço tudo duma vez e fica a conversa despachada

Talvez aches os pedidos meio extravagantes

Queria que pusesses juízo na cabeça destes governantes

Tira-lhes as armas e a vontade da guerra

É que se não acabamos a pedir-te uma nova Terra

Ao sem-abrigo indigente, dá-lhe uma vida decente

E arranja-lhe trabalho em vez de mais uma sopa quente

E ao pobre coitado, e ao desempregado

Arranja-lhe um emprego em que ele não se sinta explorado

E ao soldado, manda-o de volta para junto da mulher

Acredita que é isso que ele quer

Vai ver África de perto, não vejas pelos jornais

Dá de comer ás crianças ergue escolas e hospitais

Cura as doenças e distribui vacinas

Dá carrinhos aos meninos e bonecas ás meninas

E dá-lhes paz e alegria

Ao idoso sozinho em casa, arranja-lhe boa companhia

Já sei que só ofereces aos meninos bem comportados

Mas alguns portam-se mal e dás condomínios fechados

Jactos privados, carros topo de gama importados

Grandes ordenados, apagas pecados a culpados

Desculpa o pouco entusiasmo, não me leves a mal

Não percebo como é que isto se tornou um feriado comercial

Parece que é desculpa para um ano de costas voltadas

E a única coisa que interessa é se as prendas tão compradas

E quando passa o Natal, dás á sola?

Há quem diga que tu não existes, quem te inventou foi a Coca-Cola

Não te preocupes, que eu não digo a ninguém

Se és Pai Natal é porque és pai de alguém

Para mim Natal é a qualquer hora, basta querer

Gosto de dar e não preciso de pretextos para oferecer

E já agora para acabar, sem querer abusar

Dá-nos Paz e Amor e nem é preciso embrulhar

Muita Felicidade, saúde acima de tudo

Se puderes dá-nos boas notas com pouco estudo

Desculpa o incómodo e continua com as tuas prendas

Feliz Natal para ti e já agora baixa as rendas...

Boss AC, "Carta Ao Pai Natal"

O caminho da vida.

"Assim como todas as portas são diferentes, aparentemente todos os caminhos são diferentes, mas vão dar todos no mesmo lugar. O caminho do fogo é a água, assim como o caminho do barco é o porto. O caminho do sangue é o chicote assim como o caminho do recto é o torto. O caminho do risco é o sucesso assim como o caminho do acaso é a sorte. O caminho da dor é o amigo. O caminho da vida é a morte"

(Paulo Coelho)

Road trip thought Mozambique...

Durante uns dias não vai haver posts.Road trip trought Mozambique.Fotos. Mais Fotos. Histórias.Mais histórias.
Ora então vai ser assim:
Maputo.Stop.Inhambane.Stop.Vilanculos.Stop.Bazaruto.Stop.Vilanculos.Stop.Chimoio.Stop.Gorongosa.Stop.Quelimane.Stop.Cuamba.Stop.Nampula.Stop.Nacala.Stop.Ilha de Moçambique.Stop.Nacala.Stop.Pemba.Stop.
Consoante o tempo também poderá haver:
Tanzania,Tanzania...Zamzibar e Serengueti...O Kilimanjaro fica para depois...Para quando for o Kenya...
Até Já... Há coisas fantáticas não há?

No words.

As minhas baratas tartaruga...

Sempre ouvi dizer, que caso houvesse um ataque nuclear, a única espécie que conseguiria sobreviver, seriam as baratas. Não sei se é um boato. Ou realidade. Mas começo a ter as minhas próprias conclusões. Desde a minha juventude, que duvidei das Tartarugas Ninja, nunca caí naquela história de tartaruguinhas que caem no esgoto e depois passam por material radioactivo e ficam com super poderes e são criadas por uma ratazana gigante. E gostam de pizza. Não sei porque, não me parece real. Sei lá. Cheira-me a treta. Isto até ao dia em que me cruzei com baratas tartaruga gigantes. Na minha casa. Descendentes de Chernobyl. Ou Nagazaki. Hiroshima de certeza. Passeiam-se livremente com as suas carapaças e antenas gigantes. Eu com medo dos ensinamentos que possam ter recebido de uma possível mestre de Kung Fu ratazana, no fundo do meu esgoto, tenho medo delas. Sou medricas portanto. Ou prudente. Que eu bem vi as coças que o Destruidor levava. Safa. São 6 patas e duas antenas a atacar uma pessoa só. Safa. Que não me apetece levar nas fuças de um insecto. Tenho de arranjar uma solução, que não passe por confronto físico. Ponto final.

Speaches III

"- Did you know. . . I hardly remembered you.

- Hardly remembered?

- I mean. . . I mean it's always the same. Each time I see you. You happen to me allover again."


(The age of innocence)

O medo.

Todos nós sabemos o que é ter medo. Todos nós temos ambições e sofremos desilusões. Todos vivemos de preocupações que se vão sucedendo. Todos sabemos que a vida não se repete e que para todos, todos os que estamos ali naquele preciso momento, por exemplo, mais tarde ou mais cedo - aquilo que nós chamamos Vida, sem saber bem o que dizemos - vai acabar.

Pedro Paixão

Os homens são uns parvos.

Os homens são uns parvos. Não se conseguem entregar por completo ao amor. Têm sempre o trabalho ou outra desculpa do género. Preocupam-se com o que não estão a fazer. Para eles o amor pode ser um inimigo. Um inimigo há muito derrotado, mas do qual ainda têm medo.As mulheres são diferentes. Para elas o amor nunca é demais, não atrapalha. É que não conseguem viver com uma alma só para elas. Por isso, entre um homem e uma mulher, há muitas vezes só uma coisa parecida com o amor. Entre duas mulheres, pode acontecer o amor inteiro. Basta ver duas mulheres olharem-se nos olhos.

Pedro Paixão.

Olhó passarinho...

Mistérios...

Não sei que o se passa. São onze da manhã e a magnífica Polícia da República de Moçambique já me mandou parar três vezes...
Ando desconfiado que deve ter alguma coisa a ver com o meu ar barbaças de Bin Laden Júnior, devo estar com ar de terrorista perigoso, afinal, um mês sem cortar a barba, deixa qualquer um com um aspecto de campo de treinos da Al Qaeda. Desconfio.
Sempre que fui mandado parar esta semana, foi por uma polícia, o que me levou a pensar que afinal o look islamita, até me pode ficar bem e causar grande moda aqui em Africa.
Mas, senhoras polícias tirem o cavalinho da chuva, não tenho qualquer tipo de fantasia com mulheres fardadas e muito menos com polícias e algemas. Continuo fiel a professorinha safada. Ou então a secretária traquina. E num caso extremo, admito também a namorada perfeita. Nada de Policia malvada, ok?
Também já pensei que talvez andem a procura do pequenito Saúl ( do bacalhau Keralho, que é o melhor tempero ), que desapareceu ainda era um jovem imberbe e com voz rouca e em transformação e nunca mais foi visto desde então ( ganha por larga vantagem a Maddie, e nunca ninguém fez alarido á procura do moço…). Afinal e perante isto todos os outros cantores que desaparecem por temporadas, voltam a aparecer. Mais tarde ou mais cedo. A Adelaide Ferreira. O José Cid. A Tonicha. O Paco Bandeira. Menos tu Saúl. E aquela pequenita que tinha visto um sapo com um guardanapo, que estava a papar um bom jantar. Essa também nunca mais a vi. Mas adiante. Não sei o que se passa.Vou cortar a barba e ver o que acontece.

Instante...

Músicas que eu sou!

Being alone I've been alone So gone so long that I got tired of it There's something wrong I can't recall the last The first time that I felt happy So you come up with this song To sing along and make us all pretty My love will never let me go So I'll just get back on the world today I'll find a meaning and a way to feel Brighter than the sun Another pill tells me I'm strong So strong so wrong to still believe in it Whatever I need I need to believe My faith is weak and gets me even more sick So you come up with this song To fool your heart and blind it till you can't see How long have you been this gone So I'll just grab some words to say Without a meaning Just a way of forgetting that I'm all alone Like a new year's eve party Where I am obliged to be happy May the new year come with a song An empty happy song To make my life so right for me So you come up With this song to shout and force yourself to believe Though we all know you're not that strong Tired of so much pain Of living in this cloud of rain I need something to go on I've ran out of anesthetics I'm becoming so pathetic If you got nothing to hang on You're not alone Live die cry tonight Let tears fall down your face and laugh Don't waste your last words on sorrow Live like there is no tomorrow And may we all be one In this song An empty happy song To keep us smiling instantly Become what we would like to be Indulge ourselves to believe And though we'll never ever be We'll pretend that we all can be Free

Lembro-me bem.

Lembro-me bem do dia em que vacilaste. Lembro-me bem.
Lembro-me sempre. Sei a noite e as estrelas de cor.
Sei também o dia em vacilei. Lembro-me bem.
Sei os cheiros e sítios de cor.
Sempre recordo os dias em não vacilaste.
Mas lembro-me bem, do quão perto.
Lembro-me bem do coração acelerado.
Das pernas bambas. Da voz fraquinha.
Que teimava em fugir.
Dos sítios e das palavras.
Das coisas que mereci. E que tive, sem ás vezes merecer.
Mil palavras, que deveriam ter sido trocadas.
E lembro-me bem olhar cúmplice.
Do anjo maroto. E tanto mais.
Lembro-me bem do dia em que vacilaste. Lembro-me bem.
Lembro-me sempre. Sei a noite e as estrelas de cor.
Sei também o dia em vacilei. Lembro-me bem.

Dwarfs and fairytales!

Um dia destes by Poisoned Apple...

Um dia destes ponho fim às tuas chalaças, aos teus gracejos que têm dias melhores e outros piores. Um dia destes ponho fim à picardia que adoras. Um dia destes até ponho fim às tuas piadas que me fazem rir. Um dia destes ponho fim ao teu olhar discreto (...), aos teus olhos que poisam nas minhas mãos, à mão tímida que não sabe para onde caminhar quando me cumprimentas. Um dia destes faço-te engolir um trago de ansiedade e deixo-te um nó na garganta. Um dia destes levo-te ao desespero, ao desespero bom. Um dia destes vou dar-te tesão. Um dia destes vou ser bruto, (...) e pôr fim às tuas gracinhas com um beijo. Quero ver se o que vai brotar da tua boca são palavras.

Texto de Poisoned Apple das Maravilhosas Maçãs...

É plágio, sim senhor 2 !

Brilante texto do Gostar á Bruta...

" As mulheres não querem ser definidas, antes compreendidas. As mulheres querem uma piada que as faça rir bonitas, não uma piada que as faça rir por rir. As mulheres não querem que os homens perguntem permanentemente o que é que querem. As mulheres escolhem inúmeras vezes a roupa não porque são instáveis ou porque têm dificuldades de decisão, mas para verem sequencialmente o seu corpo - as roupas são o espelho. As mulheres desejam que aos seus ouvidos se reze insistentemente e em voz baixa.
Elas desejam que os homens adivinhem os seus desejos, que lhes digam palavras rudes com ternura, que lhes digam palavras ternurentas com violência, que a paixão seja inventada (porque quando uma mulher tem prazer sai do seu corpo…). As mulheres querem que os homens fechem a porta à noite para elas a abrirem de manhã.
Querem As mulheres querem ter a esperança de não ser elas, pelo menos uma vez por mês. Elas querem falar com as amigas (ou amigos) o que o seu homem não sabe ouvir. Querem que o seu homem entenda que ele nem sempre é seu assunto preferido. Querem dançar para os outros homens para chamar o seu para perto de si. As mulheres querem ser ressarcidas dos seus erros, querem que acreditem nelas quando mentem, que duvidem delas quando dizem a verdade. As mulheres querem ser perfeitas dentro das suas imperfeições.
Querem ser olhadas nos olhos, na menina dos olhos. Querem viver o que não entendem. Querem dizer o que sofrem para não sofrer do mesmo. Querem ter sonhos eróticos para substituir as lembranças passadas. Querem (queriam!) criar uma outra mulher dentro de si, uma outra mulher que as contradiga. As mulheres, ao andar, querem sentir olhos nas costas, não assobios ou piropos. As mulheres querem descansar num colo.
Querem que um homem as ajude a enterrar o passado e, ao mesmo tempo, a desenterrar o futuro. Querem ser surpreendidas com um beijo nos ombros. Querem descobrir, nem tarde nem cedo demais, o que a vida quer delas. Querem que os homens fechem as antigas relações e a pasta de dentes. As mulheres não querem que os homens falem por elas, tal como eu aqui tentei fazer. "

É plágio, sim senhor!

Está brilhante! Retirado á bruta daqui...

Os homens, assim de repente, não querem nada. Querem descobrir o que querem a meio do caminho. Sendo vaidosos, não querem ser excessivamente elogiados, senão pensam, automaticamente, que estão a ser gozados. Querem dormir quando não aguentam mais acordados, nunca por opção. Querem deixar de ser eles próprios e procuram-no viajando. Querem sentir-se inteiros quando desfazem as malas. Os homens não querem o meio-termo. Querem ficar sossegados a dois e chamar a atenção em público. Falam mais do que devem e calam-se a mais do que podem. Não se querem explicar quando erram. Criticam a sogra como forma de magoar a mulher. Ofendem como forma de se magoar a si próprios. Antes de decidir já disseram sim a tudo. Quando lhes falta o desejo querem, sempre, ter razão. Querem almoçar muito depressa e jantar com muita calma. Não gostando de mistérios, gostam de ter segredos para contar aos amigos. Querem o passado ao seu lado de mãos dadas. Gostam de sair para poderem voltar. Querem arrecadar a sua infância numa gaveta. Não querem estar cansados. Querem mostrar boa disposição mesmo quando estão cansados. Querem consolar para evitar chorar. Querem amizade quando falam de sexo, querem sexo quando falam de amizade. Querem mostrar-se pacientes. Querem o emprego do amigo. Querem o prato da mesa ao lado. Querem fazer sofrer mais do que já sofreram. Numa conversa, fingem que sabem o que não percebem e tentam perceber durante a mesma. Querem amar sem data de início. Querem casar sem assinar os papéis. Querem os seus lugares preferidos. Querem ter um confidente para se não trairem. Querem usar a roupa até ao seu fim. Querem carregar os sacos das compras, não querem ser convidados a fazê-lo. Querem ouvir o seu nome para voltarem à conversa. Querem beber sozinhos a sua ressaca. Querem jogar futebol com os amigos para voltarem a ser pequenos. Querem ter a última palavra. Querem ser desejados por vaidade. Querem esperar à porta para pressionar. Querem chegar atrasados para não ter de esperar. querem viver depressa para evitar desabafar. Querem arrepender-se do que não fizeram. Preferem ser esquecidos do que pouco lembrados. Querem começar o que ainda não acabaram. Querem que a mãe, em jantares de família, se cale antes de falar deles. Querem expectativas para não desistirem. Querem desistir das expectativas. Querem aprisionar e interrogar os ciúmes. Querem telefonar sem nada para dizer. Querem ser pais dos seus próprios pais. Querem amar os filhos como se fossem eles próprios os filhos. Querem deixar dúvidas. Querem a aparência de uma aventura. Querem descobrir a sua mulher pela sua respiração. Querem transformar os seus deveres nos seus direitos. Querem arrancar uma árvore para atravessar um ribeiro. Querem dominar os seus impulsos. Querem reconhecer-se no escuro. Querem avançar para se repetirem. Querem recuar para se repartirem. Querem morrer de mãos dadas.

Eu sou o tempo; sou nada.

Só vivendo sobre a mudança se podia evitar a dor, só contornando a monstruosa perfeição do tempo se podia vencê-lo. Assim pensava, e enganei-me, porque o tempo não é pensável. Concentrei-me em deixar de ser para poder ser tudo, em esquecer para dominar a existência. Eu sou o tempo; sou nada, o nada veloz e imóvel que molda o corpo do tempo. Deixar de ser é ainda acatar as regras implacáveis do ser. Estou esgotado do correr contra a dor, contra a memória, contra a infância, contra o amor e o ódio. Criei uma meta de tranquilidade que se afasta tanto mais quanto mais corro para ele. Não há paz no instante, e eu vivo de instante para instante. Começo a temer que a paz se alimente do sangue da paixão de que abjurei.

(Inês Pedrosa- Fazes-me falta)

O Largo.

Era o centro da Vila. Os viajantes apeavam-se da diligência e contavam novidades. Era através do Largo que o povo comunicava com o mundo. Também, à falta de notícias, era aí que se inventava alguma coisa que se parecesse com a verdade. O tempo passava, e essa qualquer coisa inventada vinha a ser a verdade. Nada a destruía: tinha vindo do Largo. Assim, o Largo era o centro do mundo.Quem lá dominasse, dominava toda a Vila. Os mais inteligentes e sabedores desciam ao Largo e daí instruíam a Vila. Os valentes erguiam-se no meio do Largo e desafiavam a Vila, dobravam-na à sua vontade. Os bêbados riam-se da Vila, cambaleando, estavam-se nas tintas para todo o mundo, quem quisesse que se ralasse, queriam lá saber- cambaleavam e caíam de borco. Caíam ansiados de tristeza no pó branco do Largo. Era o lugar onde os homens se sentiam grandes em tudo o que a vida dava, quer fosse a valentia, ou a inteligência, ou a tristeza.Os senhores da Vila desciam ao Largo e falavam de igual para igual com os mestres alvanéis, os mestres-ferreiros. E até com os donos do comércio, com os camponeses, com os empregados da Câmara. Até, de igual para igual, com os malteses, os misteriosos e arrogantes vagabundos. Era aí o lugar dos homens, sem distinção de classes. Desses homens antigos que nunca se descobriam diante de ninguém e apenas tiravam o chapéu para deitar-se.Também era lá a melhor escola das crianças. Aí aprendiam as artes ouvindo os mestres artífices, olhando os seus gestos graves. Ou aprendiam a ser valentes, ou bêbados, ou vagabundos. Aprendiam qualquer coisa e tudo era vida. O Largo estava cheio de vida, de valentias, de tragédias. Estava cheio de grandes rasgos de inteligência. E era certo que a criança que aprendesse tudo isto vinha a ser poeta e entristecia por não ficar sempre criança a aprender a vida- a grande e misteriosa vida do Largo.A casa era para as mulheres.

(Manuel da Fonseca- O FOGO E AS CINZAS)